Verso mezzogiorno, in una giornata di agosto piena di sole e neanche troppo calda, è perfino piacevole attraversare in scooter la periferia estrema romana, quella che si estende, al di fuori del raccordo, tra la Tiburtina e le borgate del diciottesimo VIII municipio, quello delle torri.
 
Le istruzioni del navigatore, sussurrate nel casco dall’auricolare del telefono, spesso puntano su strade ancora da costruire.

Da napoletano trapiantato non conosco questa parte di Roma.
Spinto dal post di ieri mi avventuro oltre la cintura del raccordo pensando ai branchi di pastori rumeni di Alemanno ed ai borgatari descritti da Pasolini 50 anni fa.

Attraverso quartieri nuovi di zecca ben costruiti, sembrano ancora da abitare, una Roma che cresce come quella che conosco nella parte sud.

C’è poca gente, quasi nessuno, senza la vocina della signora Garmin non sarei arrivato mai ad attraversare la borgata Finocchio deserta.
< Tutti al lavoro, infondo questi quartieri sono un dormitorio >, penso, guidando piano tra villette condonate dignitose ed arroccate dietro alte cancellate e facendo lo slalom tra le buche su strade sempre più dissestate. 

I prati ci sono ancora  e, forse per la suggestione della lettura fatta ieri de "Il pianto della scavatrice",  percepisco qualcosa dell'atmosfera anni 50 … invece è tutto diverso …

là dove c'era l'erba ora c'e una città … (pasolini incontra celentano canticchiando in moto) ... l'amico treno ...

Ho il preciso ricordo dell’arrivo in treno a Roma da bambino, finire degli anni 50 primi 60.
Roma era annunciata dagli archi degli acquedotti e dalle distese di baracche …. era da queste parti più o meno.
Quanti italiani vivevano, fino a meno di 50 anni fa, come oggi i rom e gli immigrati?
Oggi il degrado è lungo le vie più deserte ridotte a discariche e nella quasi completa assenza di punti di aggregazione ... una periferia per dormire, per barricarsi in casa la sera davanti alla tv ... ma non da vivere.

Alla fine sono davanti al condominio adibito a CPT (?) temporaneo (?) della  Borghesiana.

Lo riconosco per le poche persone di colore affacciate ai balconi o sedute sul muretto all'ingresso.
Nessun cancello chiuso, niente forze dell’ordine,
un'atmosfera  pacifica da meriggio estivo ad un passo dai pratoni.

Gli ospiti hanno belle facce serene come è serena gentile e tranquilla la ragazza che mi viene incontro e mi ferma
< non si possono fare foto .. la privacy … all’interno … dall’esterno ovviamente si può ma è bene rispettare la privacy >
La rassicuro ... non sono un giornalista … sono … (ma che cosa sono?)  … sono un blogger, ho scritto ieri della Borghesiana ... sono qui per capire ...   e non voglio fare foto.

Non faccio domande alla ragazza e non le fa un giornalista indipendente arrivato insieme a me.

Mi è sufficiente parlare in generale, tanto la giovane cooperante ha chiaramente disposizione di non parlare e non è neanche necessario …
dice solo <  ... è tutto tranquillo qui ..   >,  lo dice con naturalezza e lo si percepisce sui volti sereni dei rifugiati, uomini e donne, i pochi affacciati che ci guardano con la tranquillità di chi attende avendone passate tante.

Sono rasserenato dalle poche parole scambiate con la ragazza … < faccio questo mestiere perché ci credo > …

in cuor mio auguro a ciascuno dei 100 rifugiati  che gli venga riconosciuto l’asilo politico … è un frammento di civiltà questa palazzina nella povertà assoluta della situazione … 
ed è ancora più assurda, vista da li  la canizza di chi ha soffiato sul fuoco ... a tutto discapito del destino di queste donne e di questi uomini ...
come è assurdo che il Viminale faccia una cosa giusta nascondendola.

Siamo prigionieri di una ferocia urlata …

Prima di andare via faccio vedere alla giovane assistente una foto presa a pochi metri  … mi guarda tristemente ... non servono altre parole.